Шебекино весной 2025: улицы и воспоминания 🌸

Небольшое видео/фотопосвящение любимому городу.
В марте 2025 года я немного проехала по Белгородской области и была в гостях у Ирины Николаевны.
В апреле мне удалось передать книгу «Дневник» в Донецкую Республиканскую библиотеку для молодежи. И вскоре в паблике библиотеки был опубликован такой текст:

«КУЛЬТУРА С ФРОНТОМ

Весной этого года в Донецкую республиканскую библиотеку для молодёжи попала книга «Шебекинский дневник». Попала самым что ни на есть чудесным образом: благодаря писательнице, журналистке Ольге Ключаревой, объезжавшей прифронтовые, приграничные территории России. Миссия Ольги Николаевны была, как мы теперь понимаем, наладить литературную связь между теми, кто ближе всех видит, тоньше всех чувствует, громче всех слышит боевые действия — между «приграничными»: в настоящем случае, между Донецкой Народной Республикой и Белгородской областью.

Автор «Шебекинского дневника» — литературовед, писательница, публицист Ирина Пичугина. Уроженка Перми, она с 1998 года живёт в Шебекино. И февраль 2022 года встречает там же. Вместе с первыми колоннами бронетехники. И всё это фиксирует в своих записях, которые будут накапливаться и через два года выйдут в виде полноценной книги.

При чтении не покидает ощущение, что это вроде опять всё про нас и нами написано: близкий бой, огненный вал, транзит танков и грузовиков, по парам летающие вертолёты, вымещенная злоба, хаотичные обстрелы.

Начиная с 2014-го года в фонд ДРБМ поступило приличное количество книг, посвящённых боестолкновениям с Вооружёнными формированиями Украины. Об этих изданиях мы часто рассказывали на очных встречах и в своих соцсетях, старались организовывать творческие встречи с их авторами. Но не в этом дело. А в том, что к подобного рода литературе уже возникли профессиональные, а также невольные читательские и эстетические критерии: язык, образность, точность и достоверность, мотивация самого автора писать и издаваться. И вот с уверенностью можем сказать, что «Шебекинский дневник» — это замечательная книга! Здесь в каких-то абсолютно верных пропорциях есть и художественность, и тщательная документация событий, и эмоциональность, и честность.

«Дневник» находит сегодня не только новых читателей, но и зрителей. Да, зрителей, всё верно, мы не ошиблись: по текстам Ирины Пичугиной ставятся театральные номера. Уверены, что наша скромная публикация — далеко не последняя в ряду обзорных материалов, и всё чаще библиотекари и библиофилы, историки, краеведы, филологи будут упоминать книгу.

Спасибо большое автору: за сам литературный труд, за «приграничный» ракурс, такой нам понятный, за подарок в фонд ДРБМ и за общение!»

===================

Фрагмент книги Ирины Николаевны:
«20-22 июля
Полдень, 20 июля, едем с мужем по делам, через район маслозавода. Въезжаем во дворы блочных пятиэтажек позднего СССР, нам надо обогнуть вот этот дом…
Что такое?
Пожилой тероборонщик в камуфляже загораживает нам путь:
- Сюда нельзя, обождите или объезжайте.
- Почему?
- Сейчас будем подрывать кассетные боеприпасы, тут во дворах их много нашли.
- А посмотреть можно?
- В принципе, тут безопасно, смотрите.
Я выскакиваю из машины, становлюсь рядом с тероборонщиком, жду…
В отдалении молодой сапер в полной выкладке и с автоматом напряжённо всматривается куда-то в бурьяны, возле видавшего виды забора в глубине двора.
- Там эти «колокольчики» собрали в кучу, ждём, когда огонь по шнуру дойдёт, - со знанием дела говорит мой собеседник.
А я думаю:
- «Колокольчики», да? «По ком звонит колокол?» Этот вопрос задал нам ещё Эрнест Хемингуэй, кумир молодёжи 70-х годов прошлого, 20 столетия. Тот самый неисправимый романтик горькой жизни. Тот, кто дал людям почувствовать безбрежность океана, морскую соль, въевшуюся в поры, злой жар солнца, немыслимую жажду и отчаяние поединка старика и огромной рыбы-тунца. Кто донёс до нас кислый запах пороха, дал увидеть грязь и кровь на запёкшихся губах отчаявшегося солдата, взрыв, фонтан земли, упокоившей и простившей…
- Так по ком ты звонишь сегодня, колокол?
По беспечным мальчишкам и внимательно-удивлённым девчушкам, нашедшим в траве родного двора нечто притягательное и интересное? К тебе протягивают они ручонки, чтобы взяться за твою вызывающе-белую ленту, радуясь тебе за секунду до взрыва, превращающего весь мир в ад…

По вечно спешащим по своим делам взрослым моего города? Привычно проходящим знакомыми тротуарами и тропками, не обращающим внимания на такого маленького тебя, таящего внутри свернувшуюся змею вселенского изумления и боли, горьких сожалений и инвалидности, изменяющей жизнь навсегда.

По молодым до слёз солдатам-сапёрам? Тем, которые сначала так строго и внимательно придерживаются инструкций, аккуратно, по одному переносят тебя в указанное место, а потом, осмелев и узнав, что взрывается не каждая кассета, начинают брать помногу. И однажды сапёр набирает вас полные руки. И рушится небо, резкий удар, пламя, кровь, солдат корчится на земле, зажимая уцелевшей кистью руки запястье другой, теперь оканчивающейся кровоточащей костью…